"Я – фантазер, баламут, сочинитель..." 23 августа 2024

К дню рождения Александра Николаевича Чуманова предлагаем подборку его стихов.

Как всегда, искренне, где-то с иронией, поэт открывает свой внутренний мир, "чистый как храм".

В лесу.

В этом ягодном до одури лесу,

Оглушенный зноем солнечным слегка,

Сам себя я на закукорках несу

Из далекого такого далека!

Я оттуда, где жила моя родня,

Где провел я свои солнечные дни.

Я оттуда, где сегодня нет меня,

И ни дома моего, и ни родни.

Только лес там тоже ягодный, как здесь,

Так же сосны высоки над головой,

Сколько раз на старом дедушке, не счесть,

Приезжал я, уморившийся, домой!

А легко ли приходилось старику!

Почему-то был мой дедушка угрюм.

Я заснувшему так сладко седоку:

- Отдохнем давай немного, - говорю.

***

Неверным Фомой я порою себя полагаю,

Немытые пальцы я в раны Христовы влагаю.

И плачу и верую вновь обретенною верой,

И тают, как призрак, слепого безверья химеры.

Матфеем и Марком потом я себя ощущаю.

Мой разум сомненья в такие часы не смущают.

Я – бард, я – поэт, я – певец, я – простой сочинитель!

Гордыни во мне – ни на гран. Не трудись, искуситель.

А что до Иуды… Мне жалко беднягу Иуду.

Мне хочется думать – иудой я точно не буду.

Но если меня ни мечом, ни огнем не пытали,

Я вправе кричать, что предать не способен? – Едва ли…

А чаще, а чаще, а все же значительно чаще

Мой ум недоверчив, быть может, он даже навязчив.

Мне дай доказательств! Таких, что тем лучше, чем строже.

Я тверд лишь в одном: все равно Ты простишь меня, Боже.

***

Я – фантазер, баламут, сочинитель,

Слов благозвучных невольный мучитель.

Я никому никакой не учитель,

Так что меня не зубрите, не чтите.

Складно и ладно! С размером в порядке.

Стихотворенья – как ровные грядки.

Ни сорнячка! (Впрочем, это глядеть как.)

Репа простая, да горькая редька.

Самый обычный, бесхитростный овощ

Тот, что всегда всем приходит на помощь.

И от запора он, и от поноса,

От эстетических всех перекосов.

Лечит упавших зачем-то со шкафа,

Греет застывших от метаметафор.

Ну, наконец, ублажившему брюхо

Легче вещать о первичности духа.

Я не вполне настоящий писатель,

Не председатель и не соискатель.

Я, может быть, самозванный философ,

Что тут поделаешь – столько вопросов!

Редко пишу о любви и природе…

Но я – подсолнух в моем городе!